David Foster Wallace, professor de inglês
Oh, como eu gostaria que David Foster Wallace tivesse sido meu professor de inglês. A Universidade do Texas publicou recentemente o plano de estudos da aula de Inglês 102 que ele ministrou no Pomona College. É imediatamente óbvio que ele levou o trabalho, e seus alunos, totalmente a sério. Interessante também é a sua escolha de textos - o único livro do programa que está (mais ou menos) no Cânon é o clássico infantil de C.S. Lewis O Leão, a Feiticeira e o Guarda-Roupa. Parece que ele achou a 'ficção comercial' uma ferramenta melhor do que, digamos, Shakespeare para abrir a mente dos alunos para questões mais profundas sobre a literatura.
Não tenho dúvidas de que os alunos de sua classe aprenderam mais enquanto liam e escreviam sobre Stephen King's Carrie e Jackie Collins ' Estrela do rock do que a maioria das pessoas aprende em todo um curso de graduação em literatura.
Mais comoventes, porém, são os comentários de seus próprios alunos, que pintam o quadro de um professor que, apesar de sua enorme fama, nunca se referiu a seus próprios romances em sala de aula ou deu a um aluno dedicado menos do que sua atenção total. É um exemplo poderoso de humildade em nossa era agressivamente autopromocional.
Do programa de DFW
'Inglês 102 tem como objetivo mostrar algumas maneiras de ler ficção mais profundamente, chegar a insights mais interessantes sobre como as peças de ficção funcionam, ter razões inteligentes e informadas para gostar ou não de uma peça de ficção e escrever - claramente, de forma persuasiva, e acima de tudo interessante - sobre coisas que você leu.
Na maior parte do tempo, leremos o que é considerado ficção popular ou comercial. . . Se o curso funcionar, acabaremos por conseguir localizar algumas técnicas e / ou temas bastante sofisticados à espreita abaixo da superfície de romances que, numa leitura rápida no avião ou na praia, parecem nada mais que entretenimento, tudo superfície. '
Um dos alunos de Wallace, citado na revista do Pomona College após o suicídio do autor em 2008
No primeiro dia de aula, Dave usava um moletom cortado do Star Wars e uma bandana para prender o cabelo oleoso. Seus óculos brilharam. Se eu estivesse esperando o prodígio do Gracejo infinito, minhas visões idealizadas desmoronaram enquanto eu o observava cuspir um fio de tabaco preto em uma xícara Slurpee. Ele parecia menos um gramático militante do que um passageiro que acidentalmente entrara no Departamento de Inglês. Os alunos anteriores de Dave Wallace me advertiram de suas broncas, de sua precisão obsessiva com a linguagem, de suas volumosas notas de rodapé. Eu havia chegado com minha armadura, pronto para uma batalha de escritor com um gigante da literatura. Mas esse cara, francamente, parecia um idiota.
Verdade, havia algo intimidante em Dave. Mas não era seu gênio óbvio, sua reputação ou suas roupas horríveis. Ele era fácil, acessível, muitas vezes hilário. Foi o trabalho que assustou. Seus workshops exigiam pensamento crítico intensivo. Ele exigia lealdade - não consigo mesmo, nem com a classe, mas com a própria língua. Servimos as palavras. Fracassar na linguagem, por meio de uma crítica indiferente de colegas ou de uma vírgula esquecida, era reprovar os escritores que desejávamos ser.
Ele nunca nos falhou. Todas as semanas ele retornava nossas histórias com tomos de comentários, meticulosamente organizados e anotados em notas de rodapé, cada página uma amoreira de caneta vermelha. Uma história de cinco páginas pode receber cinco páginas de notas de volta, espaço único, 10 pt. Fonte. A princípio, pensei que essas cartas denotassem uma obsessão pela perfeição. Mais tarde, comecei a ver que eles apenas refletiam a profundidade do coração de Dave. A cada história ele deu a energia que deu a sua própria escrita. Sua atenção provinha do profundo respeito que nutria por seus alunos.
Dave dispensava esse mesmo cuidado aos alunos durante o horário de expediente, após o expediente, entre as horas, quando generosamente nos falava sobre nossos parágrafos, nossa ansiedade e nossas dúvidas, piscando rapidamente atrás de uma pilha de dicionários de uso. A fila frequentemente corria pelo corredor.
Um dia eu disse a ele, frustrado, que pararia de escrever ficção. Minhas histórias não eram pós-modernas ou modernas. Eu esperava uma palestra sobre estilo. Em vez disso, ele me disse para relaxar. Escritores fortes não são apenas bons com as palavras, disse ele; eles estão profundamente conscientes de si mesmos. Os grandes pararam de fingir que escrevem como outra pessoa. “Você é melhor quando confia em si mesmo”, disse ele.
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